Tu me diste la vida

entre lamento y sufrimiento,

por ti no me importaría perderla

por la dulzura de tu sentimiento.

   Por el amor que me ofreciste,

por la comprensión de tus gestos,

por las veces que me ayudaste

a vislumbrar el camino recto,

por el dolor que te hice

a veces sin quererlo,

por las lágrimas que derramaste

sin pedir consuelo,

por la cruz que llevaste

con sacrificio en el pecho,

por tu entrega valiente

en defensa de tus hijos,

por todo lo que sentiste

eso que ahora yo siento,

por tu entrega, por tu amor, por tu cariño

porque aún sigo siendo niño,

por todo tu desvelo,

por quererte como te quiero

es por todo esto,

es por tenerte como madre

por lo que doy gracias al cielo.

.

                                           Noche estrellada  de Van Gogh

  Las calles tan desiertas bajo el globo nocturno

me recuerdan los días, a los años sin turno,

de tiempos ya pasados por vidas anteriores

dadas y malgastadas en ritmos interiores.

Miro por mi ventana, tras los cristales grises

entreveo una lluvia con opacos matices.

En el suelo mojado se reflejan destellos

como rosas en llamas encendidas por ellos.

La luna amoratada cuelga de los abismos

atada del reflejo de sus espejos mismos.

Los mundanales ruidos amontonan sus ecos

en paredes oscuras con los sentidos secos.

Sobre los edificios el aura recortada

de las azules lágrimas, con luz resquebrajada,

perfilan horizontes de trazados perfectos,

al cartabón del cielo suben ángulos rectos.

A la floresta calma del soñoliento parque

llega la bruma blanca para su lento enmarque.

Bajo la madrugada cuajan cristales líricos

de versos suspirados por jardines idílicos.

Desde la imperturbable solidez de la Nada

que rodea mi cuerpo con la sombra rasgada

a la celeste cúpula, inmensidad soñada

por diminutas mentes de razón enseñada,

mi funesta conciencia, transgresora y maldita,

destroza sus cadenas terrenales y grita:

“no brotará la flor de la misericordia

sobre la fértil tierra sembrada de discordia”.

Resbala entre las hojas el gris amanecer

y la noche se oculta tras el atardecer.

Sin dudarlo perezco sólo con mi espejismo,

mas yo renaceré sin cruz y sin bautismo.

.

  

                                                    cipreses de van gogh

 Dadme poesía, poetas muertos,

desde vuestras blancas sepulturas

los cipreses recitan sonetos.

Dadme poesía escrita en los vientos,

en las verdes hojas arrancadas

a la frágil rama de los sueños,

en el rostro de la luna clara

desde donde bebe el romancero.

Dadme poesía, poetas inquietos,

y no penséis más que seguís muertos.

.

 

                                            Almendro en flor de Van Gogh

Canela, sol y sombra

almendros y tomillo,

un geranio sin reja

busca su lazarillo,

el lobo de la rabia

enseña los colmillos.

   Canela, sol y sombra

almendros y tomillo,

la risa de las hojas

y el latido del río.

   La densa lluvia que asusta a los gatos

a los trágicos perros ha dormido,

otra vez la enredadera del tiempo

ensombrece mi pecho malherido.

   Canela, sol y sombra

almendros y tomillo,

el llanto de la alondra

desfallece en el nido.

   ¿ Dónde está el otoño de su mirada

y la primavera de sus suspiros?

Bajo las marmóreas rosas del alba

las verdes espinas han florecido.

   Canela, sol y sombra

almendros y tomillo,

el jazmín de la pena

cae sobre los lirios.

.

 

  Luna roja

luna negra

luna llena de luna

luna de  pena.

   En la noche

cruel noche de reproche

se teje una tragedia.

   Él ya yace

en el campo azabache

junto a la muda acequia.

   Luna roja

luna negra

luna llena de luna

luna de  pena.

   Ella en el balcón ruega

con la mirada ida

y la muerte de vuelta.

   Sola en el balcón ruega

con un llorar de lágrimas

que conmueve a la huerta.

   Luna roja

luna negra

luna llena de luna

luna de  pena.

.

                                                           ANDREW WYETH

 Verde la trenza niña

ay, de la trenza verde.

   Las altas copas de la madrugada

se llenan de rocío,

duerme bajo la lápida del agua

el suspiro del río.

   La yegua sombría de la desdicha

gritos del alma bebe,

sobre la huerta un rosario de escarcha

del pozo ecos de siempre.

   Verde la trenza niña

ay, de la trenza verde.

.

 

                                                           Vincent Van Gogh

 La tarde gris se ha vestido morena,

ojos negros,

                   fría pena.

Veo un ramillete verde

en el curvo pelo de la moreda.

Que ya tocaron las siete

ay, desde lo alto del reloj de arena.

Ojos negros,

                   fría pena,

en los trigales esperan.

.

Cuando la ciudad del ensueño duerme

acunada por la brisa marina

el agreste Montgó su rostro inclina

para poder besar la frente inerme.

   Y cuando el verde de la huerta merme

por el llanto de agua que vaticina

a la sufridora alma alicantina

el sueño que ya se agota y se yerme,

   la Santísima Sangre tornará

el fresco verde a la esperanza inerte

y en la antigua ermita florecerá

   la fiel plegaria que al anhelo vierte

el aguamiel que la sed saciará

libada por el Pare Pere a suerte.

.

Empezar de nuevo, otro lugar. Que más da si ya hemos olvidado que el olvido solo duele al olvidar.

La espesura de las noches las hace infranqueables. El peso de su soledad aplasta mis pensamientos, perdiendo la melodía de la vieja radio en la oscuridad de su regazo, siempre dispuesta a envolverlo todo. Un sueño protesta y se esconde tras los párpados de la incertidumbre.

El zumbido de una duda revolotea sobre el techo, junto a la lámpara de papel, cristalizando en una pregunta manchada de cal, ¿Dónde queda el hogar?

Ahora me doy cuenta. El hogar no es un sitio, un lugar. Es la gente, su calor, su amistad.

Ahora me doy cuenta, en la lejanía. Mi hogar sólo vive en el recuerdo.

 .

.

 Ayer pasé por tu puerta

y me la encontré cerrada,

me dijeron en la plaza

que tu estrella plateada

esa noche se llevó

la sonrisa de tu alma.

- ¿ No te enteraste? Murió

Antoñita “La Polaca”.

   Que regusto tan amargo

cuando mi boca la nombra

pues entre sus cuatro sílabas

emerge una flor de sombra.

   Ya no veo en su ventana

los geranios verdecidos,

ni la rosa inmaculada,

ni los claveles erguidos.

Ya no la veo sentada

en su rincón florecido

a la fresca de la tarde

con un bordado taurino.

   – Con Dios, señora Antoñita.

   – Vaya con Dios (respondías)

y guardando silencioso

luto, bordando seguías.

   Cuentan que del extranjero

huyendo vino tu padre

y cobijo en el regazo

quiso ofrecerle tu madre.

Afilador de cuchillos

en aceras y portales,

la infidelidad gozaba

bien afilados sus males.

   Heredaste el resplandor

de los cuchillos fatales,

brillaban en tus pupilas

la fiebre de sus cristales.

   Nunca abrazaste a marido

sintiendo temblar la carne,

nunca jóvenes galanes

se pretendieron amantes,

nunca la virginal rosa

del secreto palpitante

se desfloró entre las yemas

de dactilares rosales.

   La soledad de tu reja

anida miradas yertas,

de los oxidados hierros

cuelgan hiedras polvorientas.

   En las tardes de verano

pasaré frente a tu puerta

ahogando mi saludo

ante la ausente respuesta.

Quizás oiré tu murmullo

ocultarse tras la orquídea…

mi costumbre se descose

como una sábana vieja.

   Lo dijeron en la plaza

con la voz queda y quebrada.

- ¿No te enteraste? Murió

Antoñita “La Polaca”.

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